O patrão nosso de cada dia..

Ainda hoje não consegui descobrir se meu patrão gostava de mim ou apenas gostava do meu trabalho. Talvez de nenhum dos dois. Se eu era eficiente, encontrava um defeito escondido entre as tarefas. Se cometia um deslize, parecia ter inaugurado uma tragédia nacional.

Trabalhar para ele era um exercício diário de fé. Fé de que o expediente terminaria no horário. Fé de que o salário viria completo. Fé de que o holerite faria algum sentido.

Nunca fazia.

Todo mês eu me sentava diante daquele papel tentando decifrar descontos que pareciam brotar por geração espontânea. Perguntar era inútil.

— O que é seu é seu. O que é meu é meu. Está certo.

Estava tão certo que eu já imaginava um juiz tentando entender a mesma lógica anos depois.

Com o tempo, percebi que havia patrões que administravam empresas e outros que administravam suspeitas. O meu parecia acreditar que funcionário satisfeito era um perigo para a economia da firma.

Mesmo assim, o comércio abria todos os dias. Clientes entravam, clientes saíam, mercadorias mudavam de lugar e nós seguíamos ali, sobrevivendo ao expediente com o humor que sobrava. Porque, quando o salário não faz rir, resta ao empregado rir da própria situação.

Foi nessa época que passei a entender meu pai.

"Estude."

Na adolescência, aquilo soava como conselho.

Depois de alguns anos atrás do balcão, virou tradução simultânea da vida.

E, enquanto eu conferia notas fiscais, organizava prateleiras e fazia contas que nunca fechavam para o meu lado, descobri que o trabalho ensina muito. Às vezes ensina uma profissão. Outras vezes ensina apenas onde você nunca mais quer trabalhar.

No fim do expediente, eu voltava para casa cantarolando, mais por ironia do que por talento:

"Eu vivo preso..."

E, por alguns minutos, a música parecia compreender o que nem o holerite conseguia explicar.

Música dos anos sacrificados..

♫Eu vivo preso

A sua senha

Sou enganado..

Eu solto o ar

No fim do dia

Perdi a vida..♫