Para onde vai a “soberbêz”

(Dois casos parecidos em 

um mesmo post, onde 

um caso é verídico e o 

outro nem tanto assim 

como narrei)

Ele sempre foi do tipo: "Saúde é o que interessa, o resto não tem pressa."

Dono de uma beleza sublime, olhar encantador e sorriso perfeito. Tinha um corpo escultural, dourado pelo sol na medida certa e músculos bem definidos.

Como a aparência física sempre o favoreceu, acostumou-se a "escolher" as mulheres mais bonitas. Elegia uma a cada dia para se divertir.

Como ele mesmo dizia:

— Eu posso. Sou bonito, musculoso, charmoso, tenho carro e uma moto. Para estar ao meu lado, a mulher tem que ter, no mínimo, a perfeição.

Iludi-las tornou-se um hobby.

Dizia a cada uma que era única.

Só se esquecia de explicar que era a única da noite — e não da sua vida.

Pelo menos, ele nunca saía com várias no mesmo dia.

Ele gostava das recatadas.

A mulher digna de sua companhia era aquela que mal saía de casa, apenas trabalhava, estudava e ia à igreja aos fins de semana.

Balada?

Coisa de leviana.

Essas não serviam.

Ai dela se beijasse no primeiro encontro.

Ai dela beijasse de língua no segundo.

Ai dela sentir desejo no terceiro...

Também não servia.

A mulher ideal precisava se preservar.

Entretanto, não precisava mais ser virgem.

Porque, se não "rendesse" na cama...

Também não servia.

Chorar dizendo que o amava igualmente não adiantava.

Além de todos aqueles atributos, ela precisava ter faculdade e dinheiro no bolso.

Só mulheres bem-sucedidas eram dignas de andar em seu...

Gol Bolinha.

(Pois é. Gol Bolinha.)

Enfim...

Num belo dia — frio, muito frio — ele saiu do banho quentinho, escolheu a roupa, passou perfume e já tinha até decidido quem seria a mulher da noite.

Ao abrir a porta do banheiro, o choque entre o corpo aquecido e o vento gelado o fez passar mal.

Desmaiou.

Acordou dias depois no hospital.

Seu mundo perfeito terminara ali.

As sequelas mudaram seu rosto, seus movimentos e a maneira como enxergava a própria vida.

Ao olhar-se no espelho, via, refletida em cada lágrima, a imagem das mulheres que havia iludido.

Lembrou-se de tantas que choraram por sua causa.

Perdeu o carro.

Perdeu a moto.

Precisou vender tudo para custear o tratamento.

Afastado do trabalho, mal conseguia manter a própria casa.

Perdeu parte da beleza.

Perdeu a autoestima.

Perdeu o poder de sedução.

Já não era o mesmo homem.

Depois de algumas cirurgias, recuperou cerca de sessenta por cento do rosto.

Com muita terapia, aprendeu a aceitar a nova aparência.

E, com ainda mais esforço, mudou sua forma de enxergar as mulheres.

Agora...

Já não podia mais escolher.

Um dia, caminhando tristemente pelas calçadas do bairro, encontrou uma antiga colega de escola.

Era aquela menina que sentava sempre na primeira carteira.

A que quase não conversava com ninguém.

A que parecia carregar a rejeição nos ombros.

Os anos também não haviam sido generosos com ela.

Continuava distante dos padrões de beleza.

Mas havia algo que nunca lhe faltou.

Gentileza.

Seu jeito de falar transformava palavras em música.

Trocaram telefones.

E, quando a saudade daquela voz começou a apertar, ele ligou.

Convidou-a para sair.

Ela, sentindo-se quase agraciada pela sorte, aceitou.

No primeiro encontro, beijaram-se.

Fizeram amor.

Dormiram de conchinha.

Ali começava um relacionamento para toda a vida.

Fim feliz J