As cinzas

Ele mal via a hora de voltar para casa.

Havia dias em que recusava convites, inventava desculpas e atravessava a cidade com pressa. Queria apenas estar com ela.

Gostava de observá-la em silêncio.

Admirava o vestido branco de que ela tanto gostava, o jeito delicado de caminhar, a serenidade do seu sorriso. Bastava olhar para ela para acreditar que o tempo era incapaz de apagar a beleza de algumas pessoas.

Todas as semanas levava flores.

Dizia, como se ainda pudesse ser ouvido, que a amava. Prometia fidelidade eterna e repetia que nenhuma outra mulher ocuparia o lugar que ela havia conquistado em sua vida.

Era um ritual.

Talvez uma forma de permanecer perto.

Naquela tarde, porém, encontrou o prédio cercado por fumaça.

O apartamento estava em chamas.

Sem pensar no perigo, tentou entrar.

Nada lhe importava além das poucas lembranças que ainda guardava dela e que, naquele instante, desapareciam consumidas pelo fogo.

Quando finalmente conseguiu chegar ao quarto, encontrou apenas a cama envolvida pelas últimas labaredas.

Por um instante, desejou deitar-se ali.

Fechou os olhos, imaginando que talvez pudesse reencontrá-la.

Foi então que ouviu sua voz.

Suave.

Serena.

Como se viesse de muito longe.

— Ainda não.

Ele recuou.

Saiu do apartamento cambaleando, sem entender se a voz havia sido lembrança, sonho ou despedida.

Morreu de infarto poucos metros depois, diante do edifício onde, anos antes, ela também perdera a vida.

Talvez o amor nunca tenha deixado aquele lugar.

Ou talvez algumas despedidas simplesmente levem mais tempo para acontecer.